#48

La negra lluvia
pinta días oscuros
en los que las arañas
se esconden en tu casa;
el aire gris
mueve las tripas
de mariposas moribundas
de un lado para otro;
el frío blanco
congela las ideas de las flores
que una vez pisaste en el jardín,
ahora escondidas bajo las hojas muertas
a las que los árboles desnudos
dedican elegías por las noches.

Las voces no hacen ver,
las miradas son mudas.

Otoño.

Llamémoslo X