pinta días oscuros
en los que las arañas
se esconden en tu casa;
el aire gris
mueve las tripas
de mariposas moribundas
de un lado para otro;
el frío blanco
congela las ideas de las flores
que una vez pisaste en el jardín,
ahora escondidas bajo las hojas muertas
a las que los árboles desnudos
dedican elegías por las noches.
Las voces no hacen ver,
las miradas son mudas.
Otoño.
Llamémoslo X
Qué preciosidad
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